La lectora de diarios

Cuando iniciamos este proyecto yo no pensaba que llegaría tan lejos, que emocionaría a tantas personas que nos han acompañado. Ver el brillo en los ojos de tanta gente y la atmósfera que se creaba entre nosotros y ellos  ha sido mágico, y espero que este próximo año podamos seguir llevando poesía, música y danza a más corazones. ¡FELIZ 2020!

Llevo varios días intentando encontrar apenas unas frases, al menos varias palabras, sin éxito. No sé si es un miedo tópico e infundado al folio en blanco, agotamiento mental tras los meses de trabajo, la reciente e “imprevisible” subida de temperaturas veraniega o, simplemente, pura vagancia. Intento pensar un conjuro, una invocación a las musas paganas, como si tan siquiera pudiese cuestionarme la existencia del referente de ese sustantivo abstracto, y, por ende, común, individual e incontable que es la inspiración. ¿Quién sabe? ¿Qué es la inspiración? ¿Debemos hablar de técnica y esfuerzo o de un don? Lo cierto es que cada uno de nosotros destaca por alguna afición, brilla con propia luz al desarrollar alguna habilidad, ya sea por ese toque mágico en la cocina, una especial sensibilidad para la música o para cualquier otro arte, un estilo propio... Sí, nuestro talento es infinito como las estrellas. A veces solitario, a veces fugaz. Ora invisible a los ojos de los hombres,...

Una lágrima se deslizaba suavemente por su rostro. Casi en un gesto inefable, un destello nacía de sus ojos oscuros y profundos. Después, basto una leve contracción para esbozar con sus labios rojizos un rictus de alegría contenida. Una sonrisa había venido al mundo. Nadie supo entonces qué hacer: tender una mano amiga, abrazarla, recibirla con unas palabras de felicitación, de enhorabuena. Tal vez, lo más sencillo sería contemplarla para inmediatamente después ejecutar la complicada maniobra de rescatarla del olvido mediante una fotografía en sepia, un boceto a carboncillo, una escultura en piedra... Sin embargo, solo hay algo que sé puede hacer ante una sonrisa. Y, ese algo es el sencillo gesto de devolverla, de hacerla propia, de compartir ese momento de felicidad, dejarse llevar por la empatía y alegrarse de un modo natural, primitivo y sincero por el otro.  Así en nuestro periplo diario por el mundo que nos rodea realizamos pequeñas incursiones en la dicha, en la plenitud ...

Como dijo el poeta Jorge Manrique “cualquier tiempo pasado fue mejor”. ¿Quién no ha tenido alguna vez la idea de que estamos en una época extraña? ¿Quién no ha querido alguna vez verse convertido en caballero medieval o en princesa de una corte muy muy lejana? ¿Quién no ha pensado en escapar de nuevo a la juventud o a la infancia, volver sobre sus pasos, enmendar sus errores como un nuevo Adán hiciera en El diablo mundo de Espronceda? No sé... Tal vez es mejor no darse cuenta de lo conseguido a lo largo de los siglos, para ver que tras lo material seguimos cayendo abatidos en las mismas batallas: el ansia de pasar por encima del otro, el afán de poder, la envidia de toda la vida, la avaricia... Todas esas miserias, plagas o como nos guste llamarlas. Pero, sobre todo, la capacidad que tenemos para engañarnos y no ver que podemos alcanzar nuestros anhelos esforzándonos, sacando lo mejor de nosotros mismos. Supongo que es más cómodo no intentar superarse. Fingir que todo ya está es...

Siempre le tendías la mano, pero al parecer no le bastaba. Así, poco a poco llega aquel día en que no te devuelve las llamadas. Los mensajes se espacian en el tiempo. Que si trabaja hasta tarde... Que si no hay tiempo para nada. Tú te sientas tranquilo en el sofá del salón.   Le llamarás en otro momento. No le das demasiada importancia. Solo es que te vino a la memoria esa nostalgia por los viejos tiempos mientras hojeas el álbum de fotos al regresar a casa, porque es uno de esos días en los que ella tarda. Otras veces recuerdas la primera cita. Como te arreglabas. Observabas luego sus dedos delgados. Las uñas cuidadas. Esa sensación de sentirte importante, de poder llevar el mundo sobre las espaldas. Luego al tras la despedida. Marcabas su número en la madrugada. Le hablabas de ella. Él te escuchaba atento. No decía nada. Nueva ciudad. Nuevos compañeros de trabajo. Cafés en mitad de la tarde o a comienzos de la mañana. Sigues llamando y llamando. Nadie descuelga el auric...

  Contemplo mi huerto. La fruta recién cogida, las últimas verduras, la tierra cosechada... Pasa un tractor. El aire huele a cebolla fresca. La uva, ya madura, nos invita a la vendimia como antaño. Las tierras abren sus surcos a la esperanza. Es la rutina de la vida. Rutina, sí, pero exenta de cualquier tipo de desencanto. Los aperos de labranza convertidos ahora en una grande e inmensa maquinaria devuelven la sonrisa a los agricultores.  Y, ¿por qué no? a cada uno de nosotros al pasear por el mercado de la Plaza Mayor el sábado por la mañana y encontrarnos la misma Aranda de siempre llena de hortalizas, de flores y geranios, entre puestos de ropa, alfarería o cestas de mimbre. Porque sabemos que la vida siempre nos devuelve la mirada, aún cuando no confiamos en que la cosecha será generosa. Es el eterno retorno, que decían los libros de filosofía. Un retorno que antes se basaba en la piedra angular de la palabra dada. Cuando los fonemas aún valían algo y los pequeños labra...